Hay un conjunto de obras titulado Combustiones (...) que parecen
una prolongación de esta inquietud por captar el aire. Sin embargo, en este
caso, el artista nos deja las sombras de la combustión de bolas de posidonia
sobre recortes de cartón de paspartú. Son una especie de negativos, de índices,
de proyecciones “auráticas”, de huellas de fuego y de calor. Moranta las exhibe
en agrupaciones, con voluntad minimalista y repetitiva, de tal manera que configuran
conjuntos de manchas quemadas que evocan las bolas de posidonia y sus hojas. El
artista construye las secuencias y el orden interno de las obras con el control
del fuego y del aire caliente que tiñen, manchan y agrietan las piezas de
cartón, convulsionadas con la interferencia del fuego. El resultado de la
violencia del fuego puede ser sutil, como él nos demuestra.
Fragmento extraído del texto Sombras de aire caliente
Jaume Reus
Doctor en Historia del Arte
Universidad de las Islas Baleares
2010
2010
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| Combustiones 1-1.12. 2010. Combustión sobre cartón. 85x113 cm |
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Combustiones 5-4.4. 2010. Combustión sobre cartón. 34x113 cm |
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| Combustiones 5-1.4. 2010. Combustión sobre cartón. 34x113 cm |
Combustiones 5-3.1. 2010. 34x34 cm Combustiones 4-4.1. 2010. 34x34 cm
Combustiones 5-2.1. 2010. 34x34 cm Combustiones 5-1.4. 2010. 34x34 cm
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| Combustiones 2-1.8. 2010. Combustión sobre cartón. 59x113 cm |
Combustiones 4-2.2. 2010. 60x34 cm Combustiones 4-3.2. 2010. 60x34 cm
Combustiones 1-2.4. 2010. Combustión sobre cartón. 59x60 cm
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| Combustiones 4-1.4. 2010. Combustión sobre cartón. 60x59 cm |
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| Combustiones 3-2.4. 2010. Combustión sobre cartón. 59x60 cm |
Un correo electrónico
Jaume Reus (JR) Dibujar con fuego, con el aire caliente, formas de la posidonia... en la serie Combustiones. ¿Tal vez más adelante dibujarás otros temas con este procedimiento?
Toni Moranta (TM) Sí. Estoy continuando con esta técnica. He empezando a probar de meter los cartones en el horno, de forma que se tuestan. Mientras, abro y cierro la puerta del horno para que se originen corrientes de aire que crean fondos bastante interesantes. Posteriormente, quiero incidir sobre el soporte dibujando directamente con calor.
Por otro lado, ya he trabajado con resistencias eléctricas (línea de calor) sobre el soporte de cartón. Ya he hecho algunas pruebas con resultados estéticos muy minimalistas (repeticiones de las formas seriadas con sutiles cambios de intensidad).
Combustiones 6-1.9 Combustiones 6-2.3
Espectro 1 Espectro 4
Espectro 2 Espectro 3
(JR) Quisiera saber cómo interpretas la influencia en tu obra de la música de Cage o de otros músicos que te gusten.
(TM) A nivel artístico diría que mis influencias van desde:
Satie (musica de amueblement), Brian Eno a nivel de Ambient music. Vendrían a ser propuestas de la música que no se escucha y que juegan con el espacio.
De Cage, creo que lo más fascinante es que era capaz de pasar de una gran violencia a una gran delicadeza y con unos procesos creativos muy interesantes. Su musicalidad adelanta los rasgos distintivos de lo que luego se llamaría música repetitiva (Reich, Glass). En sus obras para piano preparado se encuentran piezas de una belleza extraordinaria y al mismo tiempo resultan obras totalmente despersonalizadas.
Pero el compositor para mí por excelencia dentro del siglo XX es Morton Feldman, también de la llamada Escuela de Nueva York. Feldman decía “He aprendido más de los pintores que de los músicos (Pollock, Kline, De Kooning, Rothko, Philip Guston)”. A mí me pasa a la inversa. Es muy original su sintaxis sonora, crea una sensación de inmovilidad, rompe con la tradición clásica de desarrollo de una obra con lentas e imperceptibles transformaciones, usos de silencios que se desplazan por el espacio sin rumbo (identifico mis combustiones con el espacio sonoro del autor). Feldman presenta sonidos lisos y suaves. Nunca se exalta. Es delicadeza, serenidad en un tono extático. Su música crea un misterio con un carácter luminoso. Sus extensas piezas de los 80 provocan la imposibilidad de <pensar> la obra, comprenderla, abarcarla creando una dimensión misteriosa e incluso diría que opresiva, angustiante.
Otro músico muy interesante para mí es Salvatore Sciarrino. Juega con una música al borde del silencio. Algunas de sus obras de los años 80 se revelan como pequeñas palpitaciones, suspiros, aleteos de sonido en el aire. Esta sutil poética del sonido es lo que yo introduzco en mi obra por medio del fuego y sus pequeñas y sutiles variaciones en la obra (tanto en Combustiones como en las esculturas con calor).
Otro músico que se mueve con gran sutileza y juega con los silencios junto con grandes estallidos sonoros es Luigi Nono.
Por último Giacinto Scelsi, es un músico que se mueve entre oriente-occidente. Practica una música que se sale de lo común. Me resulta extraña, siempre me sorprende y al igual que Sciarrino me parece muy interesante como juega con la espacialidad del sonido y su insistencia en repetir sonidos, como si buscara algo más, algo desconocido. En la exposición presento dos obras dedicadas a él Composición sobre una sola nota I y II (vitrinas). He pensado en hablar con músicos experimentales para utilizar estas obras como partituras gráficas y estudiar sus posibilidades sonoras.
En definitiva, creo que mi obra se nutre del espacio sonoro de estos músicos.
La acción de quemar es un acto agresivo cuyo resultado plástico creo que genera en mis obras espacios de gran serenidad, flotación y misterio. Esta, llamémosla, aparente contradicción, me fascina.
Por otro lado, soy un gran amante del jazz moderno a partir del bebop. Del jazz me interesa su poder de improvisación, su inmediatez. Una misma obra cada vez que se interpreta siempre es cambiante y sus resultados sonoros difieren creando una gran frescura en el oyente al descubrir la interacción de los músicos en tiempo real.
(JR) Una bola de posidonia, ¿qué te sugiere a primera vista ? ¿y en el recuerdo ? ¿Qué tipo de connotaciones tiene ?
(TM) Lo asocio con la idea de célula, núcleo, planeta, microcosmos, movimiento, rotación. En definitiva, algo diminuto y en movimiento en un contexto espacial muy amplio.
En el caso de las esculturas de madera forradas con las pelotas de mar, lo asocio con una idea de epidermis, de piel que oculta tras de si algo que contiene un movimiento.
A Maria Àngels le expliqué un recuerdo de infancia que ha desarrollado en forma de poesía, por cierto de una gran belleza, y que aparecerá en el libro (mirada poética):
Recuerdo ir a la Colonia de Sant Jordi, Es Trenc,… Me gustaba hacer castillos de arena, con sus torreones. Después forraba parte de sus muros con las pelotas de mar de las posidonias y acababa el castillo coronándolo en sus torres con pelotas de mar con restos de la hoja de la planta.
Paisajes de niñez a orillas del mar
Por Maria Àngels Moyà
A decir verdad mi relación con la posidonia se inició cuando yo era un niño. Siempre he pensado que las cosas que consideramos importantes tienen su origen en una semilla que sembramos de niños. Durante la infancia, todas las vivencias, tanto las positivas como las que no lo son, quedan grabadas en el disco duro de nuestro cerebro y vuelven a nosotros, una y otra vez, sin avisarnos. Basta un mínimo estímulo sensorial: un olor, un sabor, una imagen, para reavivar todo un mundo adormecido que creíamos olvidado.
Recuerdo los días soleados del verano, cuando, con toda la familia, salíamos desde Palma para "ir a tomar los baños", como decía la abuela, a la Colònia de Sant Jordi.
Recuerdo que nos parábamos en una panadería de la calle principal de Campos para comprar coca de trempó y cocarrois. Recuerdo lo mucho que abultaba el equipaje. Todo lo que llevábamos eran objetos de primera necesidad para pasar un día en la playa: toalla, cubo, pala, rastrillo, salabre... Recuerdo la transparencia y el frescor del agua, los juegos, las burbujas de aquel vaso de piña que me hacían cosquillas en la naríz cuando bebía con prisa para no perder ni un minuto de diversión. Recuerdo los castillos de arena con su foso y muchas torres. Sin la posidonia me hubiesen parecido arquitecturas inacabadas. Recogía las bolas m´´as perfectas que podía encontrar y las incrustaba en las murallas. Las grandes iban colocadas en las paredes gruesas y las pequeñas en las delgadas. Una banderola, fabricada con hojas de la planta, remataba la torre más alta. Contemplaba el resultado con una mezcla de orgullo y satisfacción.
Han pasado muchos años. He ido a recoger posidonia. La he limpiado para quitarle la arena. He clasificado las bolas según su tamaño. Ahora estoy preparado para empezar mi obra. En esta ocasión no será un castillo, pero sé que en el interior de cada una de las piezas que salgan de mis manos, se esconderán las burbujas de la piña, la transparencia del agua, el juego, las risas..., formando parte del paisaje de mi niñez a orillas del mar.
Paisajes de niñez a orillas del mar
Por Maria Àngels Moyà
A decir verdad mi relación con la posidonia se inició cuando yo era un niño. Siempre he pensado que las cosas que consideramos importantes tienen su origen en una semilla que sembramos de niños. Durante la infancia, todas las vivencias, tanto las positivas como las que no lo son, quedan grabadas en el disco duro de nuestro cerebro y vuelven a nosotros, una y otra vez, sin avisarnos. Basta un mínimo estímulo sensorial: un olor, un sabor, una imagen, para reavivar todo un mundo adormecido que creíamos olvidado.
Recuerdo los días soleados del verano, cuando, con toda la familia, salíamos desde Palma para "ir a tomar los baños", como decía la abuela, a la Colònia de Sant Jordi.
Recuerdo que nos parábamos en una panadería de la calle principal de Campos para comprar coca de trempó y cocarrois. Recuerdo lo mucho que abultaba el equipaje. Todo lo que llevábamos eran objetos de primera necesidad para pasar un día en la playa: toalla, cubo, pala, rastrillo, salabre... Recuerdo la transparencia y el frescor del agua, los juegos, las burbujas de aquel vaso de piña que me hacían cosquillas en la naríz cuando bebía con prisa para no perder ni un minuto de diversión. Recuerdo los castillos de arena con su foso y muchas torres. Sin la posidonia me hubiesen parecido arquitecturas inacabadas. Recogía las bolas m´´as perfectas que podía encontrar y las incrustaba en las murallas. Las grandes iban colocadas en las paredes gruesas y las pequeñas en las delgadas. Una banderola, fabricada con hojas de la planta, remataba la torre más alta. Contemplaba el resultado con una mezcla de orgullo y satisfacción.
Han pasado muchos años. He ido a recoger posidonia. La he limpiado para quitarle la arena. He clasificado las bolas según su tamaño. Ahora estoy preparado para empezar mi obra. En esta ocasión no será un castillo, pero sé que en el interior de cada una de las piezas que salgan de mis manos, se esconderán las burbujas de la piña, la transparencia del agua, el juego, las risas..., formando parte del paisaje de mi niñez a orillas del mar.
Maria Àngels Moyà
Coordinadora de textos y directora del Aula Poética
del Centre d'Art i Paisatge Camp Lledó
(JR) Tu energía artística es más bien transformadora que creadora. Tu praxis ecológica hace que recicles objetos encontrados y los ensables en lugar de crear en sentido estricto...
(TM) En el caso de las obras con resistencias eléctricas, pienso que la obra adquiere una vida propia y se transforma a lo largo del tiempo por la acción continuada del calor. Yo simplemente le he dado un impulso y ella vive y se desarrolla por si misma.
Respecto a los objetos encontrados, efectivamente intento transformarlos lo mínimo posible. Desde el momento en que recojo un objeto se produce una complicidad instantánea y se escoge ese y no otro; transformar el objeto supondría para mí romper con la energía que lleva implícita y que me transmitió en el momento del encuentro.
(JR) ¿Y Duchamp, cómo y qué te interesa de su legado?
(TM) De Duchamp siempre me ha interesado el ready made. El hecho de elevar a la categoría de arte un objeto cotidiano. El uso por mi parte de materiales y formas encontradas y manipuladas lo mínimo posible para que no pierdan su frescura creo que conecta con Duchamp. Su obra Un ruido secreto tiene una poética encantadora y más sabiendo cómo se produjo.
| Un ruido secreto. 1916. Marcel Duchamp |
(JR) He hablado de alma minimalista y de piel poveraen tus objetos escultóricos. Explica un poco la aparente contradicción de ambos movimientos.
(TM) Esta reflexión me parace muy acertada. Efectivamente, mis obras se construyen desde la simplicidad de las formas encontradas (estantes, tableros tanto de vidrio como de madera) objetos manufacturados de gran simplicidad (creo que nunca escogería una pata de mesa de estilo barroco, antes una raíz o un tronco de árbol) ya que su forma, pienso, ayuda a una lectura mas directa y concreta, a una mirada inteligente.
Bajo esta simplicidad estructural las obras se desarrollan sobre una epidermis muy natural (ahora me ha venido a la cabeza una imagen de la planta de las patas de reptiles) dado que las formas utilizadas en repetición se ordenan según su propia estructura circular u ovalada pero, en algunos casos, al ser compactadas unas junto a otras se transforman en formas poliédricas.
Otro aspecto que me interesa de ambos movimientos es el concepto de espacio que desarrollan. Me refiero a la idea de instalación: ambos juegan con la idea de intervenir en el espacio, ya sea como lugar, territorio (land art)…
En el caso de Camp Lledó, no estamos ante una galería de arte contemporáneo. El lugar y su territorio envolvente tienen unas connotaciones muy potentes. La arquitectura, las texturas de sus muros, tienen una fuerza que hay que respetar. Luchar contra ellas sería una tarea inútil. Al contrario, mi actitud ha sido la de intervenir y jugar con toda la belleza y naturalidad del paso del tiempo.
Un correo electrónico aparece publicado en el libro-catálogo Posidonia, cuatro miradas
editado por el Centre d'Art i Paisatge Camp Lledó en julio de 2010
con motivo de la exposición Entropías de Toni Moranta.
con motivo de la exposición Entropías de Toni Moranta.
Para mas información podéis visitar: http://www.camplledo.com/index.html
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